Automne signaux de changement. C'est la saison pour le lancement d'une vie plus douce et le temps pour la récolte des fruits semés plus tôt dans l'année. La variété des couleurs qui sont tenus de s'effacer et se fanent et le temps de refroidissement ont toujours inspiré les poètes.
Voici cinq poèmes sur l'automne par Joy Cagil :
L'automne (une chaîne de haïku)
flottant dans le ciel
feuilles écarlates d'amertume
bientôt le harvest moon
certaines oies strident en vol
le ruisseau lent comme la sève
Or virages sépia
cheval marrons laminage
sur pieux vermilion
sur la pelouse de la rouille
avec les derniers adieux
un cœur solitaire en
les bras nus des chênes
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Ballade du vent
Parmi les feuilles d'automne
bruissement dans la frénésie d'épaisseur,
le vent voit la pomme
et s'élève
avec une chanson céleste.
« Roses luxuriantes lèvres toucher le bout des doigts
sur émeraude vert la palette choisie
venir se balancent doucement, pour marquer l'instant,
avec le luxe de l'apesanteur. »
Brillant, intacte,
un pigment de joie impétueux,
réveil rouge, délicieux,
flottant au rythme du vent,
souhaiter la bienvenue,
la vanité de choix.
« Roses luxuriantes lèvres toucher le bout des doigts
sur émeraude vert la palette choisie
vous tombe doucement, pour marquer le moment ;
pensiez-vous que le vent aurait prises vous ?
La couleur des rêves, la décoloration
Lorsque l'herbe s'agenouille pour amortir la chute
manquer la récolte dans une bouillie pourri,
mais, après réflexion, il vaut tout.
Plus essentiel qu'est la vie
la vanité d'un baiser,
Si la beauté est folie
Lorsque le vent souffle. »
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Pluie d'automne
L'automne de pluie
propagation d'ongles
au-dessus de la ville
de glitter sur
les trottoirs,
demandant le monde plat
à vie
et la hauteur sans
actions et obligations.
Mais le trafic a été mouvementé
et les gens étaient empilées dominos.
Dans les kiosques frits,
tabloïds tournés
bateaux de papier
et s'a-voile
dans les gouttières,
éviter les choisies au hasard
pieds en bottes.
Parce que le trafic a été mouvementé
et les gens étaient empilées dominos.
Pluie imposée alors autorité
sur les parapluies
avec le pitter baratinent les pieds de
poésie de la poussée
pour un peu de changement dans
accent
pour créer un changement dans
résultat.
Le trafic était encore trépidant
et les gens étaient empilées dominos.
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Sur la plage de la pommette
Avant la plage pommetier roule
dans son sommeil de rêve
des gens de l'été
qui va du désert il encore une fois,
J'ai ramasser jusqu'à le sable à l'intérieur des arcs
de mes pieds et errer
sous la Lune montante,
n'ont pas peur des beach bums,
l'eau fraîche,
ou quoi que ce soit sauf
noyade
dans l'océan entre
moi et le monde.
En conséquence, je regarde
des indices de la vie à l'intérieur
Well-lighted maison de plage de windows :
soupe à la vapeur dans un poêle,
fleurs blanches dans une tasse de café,
deux amoureux dans une étreinte,
minces volumes de vers
sur le rebord de la fenêtre,
promettant une éternité de joies simples
aux âmes avec douleurs privées.
Je me souviens d'un moment délicat
Lorsque, sur un soir d'automne,
sur la plage de la pommette,
une petite fille a écrit sa première ligne de la poésie,
son premier bulletin de nouvelles sur le monde,
avec un soupir, comme si dire, « je fais, »
pour un mariage la vie
des mots maladroitement gribouillées de son esprit,
et elle sentait la terre de se déplacer
sous ses pieds,
avant la nuit-rafales de canon
insertion de glaçons à l'intérieur du sable.
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Automne muet
Ils se sont rencontrés dans un rêve
où les lucioles dévié dans adieux rapides
et les agriculteurs se sont réunis les récoltes luxuriantes
sous un soleil fragile.
Alors que la rouille des feuilles a hésité entre la couleur et de la réflexion,
chuchoter des rumeurs comme ils sont tombés,
elle réchauffe ses mains par le feu de son cœur,
regarder lui marcher jusqu'à la planche sur l'étang.
Il, un oiseau migrateur ; elle, un saule profondément enraciné,
pantois, délibéré de la fusion
de deux espèces distinctes
dans un monde unique.
En terrasses remplies de paille,
jamais assez nerveuse pour parler,
Delicious, Gala, Rome, Winesap,
Cortland, Jonathan, une récolte de la manne,
Elle a retenu les pommes une par une
et leur écrasé dans le cidre scintillant,
essayer de lui charmera avec sa potion.
En cette saison des ombres colorées,
si habilement développé est l'art de l'illusion,
l'émotion si forte, il ont intimidé la psyché.
Peut-être, elle a gelé comme l'étang sombre,
trop plein de mystère ;
peut-être, il n'a pas entendu son silence.
Mais alors, c'était juste un rêve,
un rêve qui n'a pas de quotas
pour dormir.